Cosas ¿raras? que pasan por aqui

Dos hitos han marcado (ingratamente) mi paso de estas últimas semanas por esta ciudad.

El primero de ellos: la marcha de los Mossos de Esquadra de principios de junio...

¿Cómo dijo? Si, eso mismo. Una expresión corporativa de las fuerzas policiales del Estado para manifestar su desacuerdo con lo que llaman una "persecusión mediática" de su trabajo, avalada por la mismísima Conselleria de Interior, que ha decidido colocar cámaras de vigilancia en todas las comisarías de Mossos de Catalunya.

Primero fueron las denuncias sistemáticas de abuso policial (con pruebas audiovisuales contundentes) en algunas comisarías de Barcelona. Luego, las denuncias del uso masivo de un arma blanca llamaba Kubotán -una especie de punzón- por parte de los mossos contra los asistentes a una manifestación de los okupas, fuertemente reprimida. A eso se debe agregar el baleo hasta la muerte de un joven esquizofrénico aduciendo "defensa propia" y la muerte en extrañas circunstancias de otro joven detenido y que presuntamente había decidido tirarse a la calle desde dentro de un auto policial en movimiento.

En fin ... que la publicidad de todas estas situaciones los volvió el centro de la discusión pública. Al principio, la prensa mayoritaria trato de bajarle el perfil a los hechos (me consta haber leido unas "breves" anodinas), hasta que la Consejería de Interior decidió lo de las cámaras y entonces los Mossos se quedaron sin piso sobre el cual pararse. Y comenzó a gestarse la marcha en cuestión, donde participaron miembros de los distintos cuerpos policiales -guardia civil, guardia urbana y mossos- junto a sus familias, reclamando tanto el reconocimiento de la labor social de la policía y la misma presunción de inocencia que se estaría atribuyendo a los delincuentes.

Y yo me comencé a interesar por el evento, pues era tan extraño para mí el hecho de que Interior decidiera quitarles el piso, como la propia manifestación corporativa de la policía a través de una marcha. De alguna manera, ambos hechos me parecían curiosos gestos de salud democrática, que se mezclaban en mi cabeza con mis propias experiencias surrealistas con la policía.

La primera de ellas, en mi adolescencia. Cuando de la noche a la mañana un chico dejó de gustarme en cuanto me dijo que se haría paco. La segunda, cuando dejé con el carnet en la mano a un paco y me fui en bicicleta. Y la tercera, cuando me tuve que morder la lengua en medio de uno de mis últimos cambios de casa para evitar que nos fuéramos todos detenidos por desacato con mi hermano y mi papá.

Ah! Y cómo olvidar mi propio encuentro cercano con los Mossos el año pasado, para la Marcha del 1° de mayo. Esa vez la experiencia fue todavía más freakie, pues después del May Day nos quedamos con unos compis de La Tele sentados en la Plaza Urquinaona. Habíamos comprado galletas, bebidas, algo de cerveza y pensábamos comer antes de irnos cada uno a su casa, cuando de pronto llegan tres furgones a la orilla de la plaza. Una de las chicas tenía un porro, asi que optamos por dejarlo tirado y movernos de ahí. No habíamos dado ni cinco pasos cuando escuchamos un ¡alto ahí! y los ruidos de unas botas corriendo hacia nosotros. Nos quedamos inmóviles. Eramos 5, pero al primero que se dirigieron fue al morenito del grupo. Lo apartaron, lo registraron y a nosotros nos pidieron los DNIs. Nos preguntaron si habíamos estado en la marcha. Mientras esperábamos ahí otro de los chicos le preguntó al Mosso que nos vigilaba cuál era la causa de nuestra retención. El Mosso se limitó a decir que la marcha había terminado y que por lo tanto no teníamos nada que hacer ahí. ¿Qué tal el argumento? Ni que estuviéramos en toque de queda (he de decir que la plaza quedaba como a 10 cuadras del fin de la marcha). Y para rematar, mientras esperábamos que chequearan nuestras identidades, nos tocó ver lo que le pasó a unos chicos que no se detuvieron al grito del "alto ahi": feroz culatazo en las costillas y contra el suelo.

Nos devolvieron los DNIs y nos fuimos. Como la vez de la bici, sólo veía luces rojas ante mis ojos. Estaba tan molesta. Rabiosa a morir. Tanta prepotencia y tanta violencia me altera los sentidos. Me indigesta y me descompone.

Con todo este background me fui a ver la marcha de los Mossos. Aunque la Cexi me llamó desde Plaza Cataluña a las 18.00 para darme sus impresiones, yo los alcancé recién en Plaza Urquinaona.

Y ahí estaban. La mayoría. peladitos de dos metros y espaldas anchas, con sus novias, padres y madres (si! son seres humanos!). Era bastante gente. 4 mil según la prensa. Con pancartas que hablaban de la dignidad policial y cosas por el estilo. Luego enfilaron por Vía Laietana hasta Jaume I para terminar frente al Ayuntamiento. Yo los seguí todo el camino, desde distintos ángulos. Y también escuche sus gritos. Desde los que pedían la dimisión del Consejero de Interior, hasta aquellos de ¡Kubotán! ¡Kubotán! y ¡El que no salta es okupa! (para ver algunas fotos, se puede pinchar aqui).

Y es que la masa hace que uno se desinhiba y se muestre tal como es. No es casual que en la esquina de Princesa, cuando en el edificio de Comisiones Obreras se desplegó un cartel que decía Mossos mentirosos y asesinos, los marchantes comenzaran a gritar en tono marcial ¡Shampoo! ¡Shampoo! contra los ¿sucios? ¿malolientes? ¿desaseados? contramanifestantes. Suciedad contra limpieza: una semántica peligrosa.

Aunque se había corrido el rumor de que los okupas harían una suerte de cordón "anti polical" para resguardar la marcha, lo cierto es que aparte del cartel en CC.OO., hubo muy pocas contramanifestaciones. Al inicio, un payaso con un cartel que decía PAZ Y AMOR, otro chico con gafas oscuras que decía ¿Dónde tenéis las armas ilegales? y casi al llegar al final, otro chico con un cartel que decía algo asi como ¿¡Los opresores manifestándose??!. Junto a este último había un grupo de gente que empezó a gritar a los mossos de manera sistemática lo que pensábamos muchos de los que estábamos observándolos. De vuelta, sólo veíamos las caras de odio y desprecio de los Mossos y sus chicas-majas.

Ya en la plaza del Ayuntamiento me encuentro con dos amigas, que me dicen que por una de las esquinas viene una marcha de los okupas que también quiere llegar a la plaza. Eso es razón suficiente para querer ir hasta ahí. Llego pero el grupo es pequeño y ya se ha replegado. Sin embargo, han dejado un lienzo que dice "Déjennos torturar tranquilos" y que queda a los pies de la policía que ejerce de muro entre unos manifestantes y otros. Qué buena imagen, pienso. Lástima que no he traido la cámara.

Se acaba la función y me voy. Mientras pedaleo, pienso que seguir esta marcha ha sido lo más cerca que he estado del fascismo en estado puro. Se supone que los Mossos son una policía joven. No son la guardia civil ni la guardia urbana, que tienen un historial de terror que retrocede hasta la dictadura de Franco. También se trata de la policía autonómica, lo cual implica que están permeados por todo el rollo de que Cataluña es diferente al resto de España: más abierta, más tolerante, más diversa. Por esta razón, les daba una cierta dosis de sincera credibilidad a sus reclamos. Pero después de la marcha, me doy cuenta de que su juventud no las hace menos despreciables. La Policía cumple el mismo rol en cualquier lugar y en cualquier tiempo. Y da lo mismo como se llame.

Repaso mis conocimientos de sociología general y pienso en el famoso tema del monopolio de la fuerza por parte del Estado y no deja de darme un escalofrío pensar lo frágiles que podemos llegar a ser si no le caemos en gracia a un puto policía. El modo en que esta fragilidad se incrementa por ser mujer, por ir de orgullosa sudaka por el mundo y por protestar ante lo que no es justo. Lo peor de todo, es que ya da igual si se trata de dictadura o democracia, porque la violencia policial parece ganar cada vez más legitimidad en estas últimas como "daño colateral".

Si estas dispuesto a llegar a dañar a alguien hazte policía. Para todas las otras labores que hacen estos, puede buscarte otra profesión, desde profesor/profesora hasta cura o monja. Lo demás, sobra (aunque Foucault diría que todos al final son la misma cosa...).

El otro gran episodio ingrato de este último mes ha sido la demolición del edificio de Miles de Viviendas, la casa Okupa de la Barceloneta. La misma donde operaba la Universidad Pirata. Donde asistimos a las primeras emisiones del proyecto de La Ostia TV. Donde fue la presentación en gloria y majestad del Canal 3 de La Victoria. Donde se filmaron algunas escenas de la película (buenísima!) El Taxista Ful. En fin, un lugar bullante en actividades y con un fuerte compromiso hacia el barrio, cada vez más absorbido por los especuladores inmobiliarios que no conciben que gente mayor y sin poder adquisitivo este habitando unos terrenos de tan alta plusvalía.

Este desastre tuvo tres actos. El primero, el del desalojo. El segundo, el de la reokupación. Y el tercero (sin duda una medida desesperada de las autoridades), la demolición a tontas y a locas del edificio, sin ninguna medida de seguridad y procurando sobre todo haberlo inhabitable en el corto plazo. Todo ello en alrededor de 10 días. En los links puede leerse un poco sobre cada momento y ver los videos producidos y colgados por algunos videoactivistas de la ciudad.

El día de la demolición pasamos fuera del edificio con Hakim. Ibamos en bicicleta hacia la playa como a las 9 de la noche cuando de pronto vemos una maquina demoledora y a varios policías. Al principio me costó caer en cuenta, hasta que me ubiqué y vi que el edificio del cual veíamos ahora filas y filas de azulejos (en muy bien estado) era la antigua Miles. No podía creer que los dueños del edificio prefiriesen verlo destruido antes que utilizado con un propósito social. De hecho, su demolición era innecesaria pues estaba plenamente utilizable.

Y al parecer esta es la última gran idea que se les ha ocurrido, pues han vuelto a utilizar la misma medida con otra casa que fue okupada y desalojada la semana pasada en otro barrio de Barcelona.

Mientras tanto, los precios de alquiler siguen por las nubes, hay miles de pisos vacíos en la ciudad (de gente que espera que los precios sigan subiendo para ponerlos en alquiler), los sueldos son bajos, la cultura laboral me resulta autoritaria y a ello hay que agregar que por el hecho de ser extranjera pareciera que la legitimidad de tus derechos siempre está en juego y necesitas estar probando constantemente que te los mereces.

La Andrea me dice que a los extranjeros les pasa lo mismo en Chile. Sin duda que sí. Pero si no apruebo estas asimetrías allá, menos las apruebo aquí. La diferencia es que aquí no me dan ganas de pelear contra ellas. Simplemente las observo y acumulo resentimientos.

Estoy en un momento de decisiones claves: ¿me quedo y peleo aquí o me voy y peleo allá? Es una difícil disyuntiva. Más todavía cuando pienso que ha sido en este medio adverso donde he encontrado el acorde musical que hace tiempo estaba buscando.

Después de todo, quizas las cosas no son tan raras como parecen. Es la vida, simplemente, con sus altos y bajos. Con sus movimientos aparentemente incomprensibles, que luego se vuelven completamente lógicos y hasta obvios.

Quien sabe.